Недавно где-то прочла фразу: моя душа заросла как чердак.
Так вот... мой дневник превратился в чердак. Старый, пыльный, заброшенный.
Пыль уже скучковалась и летает воздушными легкими облачками по полу. Хорошо
еще, если чихать не тянет.
Не спрашивайте почему так получилось. Наверное, от того, что меня бывало
тут слишком мало и слишком набегами, чтобы вспомнить какого это: писать.
Не просто так, пачкать странички печатными буквами, а со смыслом, сплетая
фенечки фраз из бисера слов. Вкладывая душу и раз за разом удивляясь:
хорошо.
Это мой любимый дневник. Он самый нужный и важный- я растила его из пустоты
и одиночества, заронив зерно совсем случайно. И сейчас, когда я смотрю
сюда, мне хочется "выкинуть хлам из дома и старых позвать друзей". Как-то
расчистить пространство, чтобы снова ощутить себя в уютно освещенном месте,
с глубокими удобными креслами, с мягко переливающимся вином в бокалах и
горящим огнем.
Мне многого хочется, я знаю. Но прежде всего огорчает то, что я пишу сюда
прозу жизни, а вовсе не поэзию. И эта проза и захламляет все.
Это вовсе не обещание, что больше я этого делать не буду... но...
То, что с этим надо что-то делать- это точно. Иначе пройдет время и
чуланчик станет всего лишь очередным темным углом, зеркально отражающим
чью-то не очень удачную жизнь.
Не хочется
Тянет сказать: господа, если вы слышите меня- напишите. Но не буду. В конце
концов, этот пост лишь попытка развязать плотный шелковый узел повязки с
моих глаз.